也沒人記得姐姐。只有我知道，她永遠(yuǎn)停在了七歲那年，

而我終于活成了她沒來(lái)得及活的樣子。我把剩下的紅繩系在手腕上，走到河埠頭。河水很清，

倒映出我的臉——不是七歲的我，也不是十九歲的我，是一個(gè)終于學(xué)會(huì)放手的自己。

我把紅繩解下來(lái)，拋進(jìn)水里。它打了個(gè)旋，沉了下去，像一條小小的魚，

游向再也回不去的過(guò)去。風(fēng)從河面吹來(lái)，帶著水汽和艾草的味道。

我聽見身后有人喊：“姑娘，拍照嗎？”我回頭，看見一個(gè)陌生男人舉著相機(jī)，鏡頭對(duì)著我。

我笑了笑，說(shuō)：“拍吧，拍今天的我?！笨扉T“咔嚓”一聲，像時(shí)間在骨頭上刻了一道痕，

不深，卻足夠讓我記住——有些愛，需要在放手里完成救贖，時(shí)間才肯繼續(xù)向前。我沒想到，

那張照片竟成了我活過(guò)的唯一證據(jù)。4 真相浮現(xiàn)男人把相片遞給我時(shí)，

河面剛好被朝陽(yáng)鍍上一層碎金。相片里的我站在河埠頭，頭發(fā)被風(fēng)吹得紛亂，

嘴角卻帶著笑——那種笑像剛學(xué)會(huì)呼吸的人，怯生生的，又迫不及待。

男人說(shuō)：“底片我留著，你要是想洗大點(diǎn)，來(lái)鎮(zhèn)東新開的數(shù)碼店找我。”我點(diǎn)點(diǎn)頭，

把相片揣進(jìn)兜里，掌心觸到相片邊緣的鋸齒，像摸到一條新鮮的傷口?；氐秸障囵^廢墟時(shí)，

火已經(jīng)熄了，只剩幾根焦黑的梁木支棱著，像被剔凈肉的魚刺。我踩著瓦礫走進(jìn)去，

鞋底碾到一塊碎玻璃，發(fā)出清脆的裂響。那聲音讓我想起鏡子爆開的一瞬，

想起姐姐在火里對(duì)我說(shuō)的那句“往前走”。我蹲下去，撥開碎玻璃，

底下壓著一本被燒得只剩半邊的相冊(cè)。封面是皮質(zhì)的，燙金的“顧”字還殘留一角。

我翻開它，第一頁(yè)是空的，第二頁(yè)也是空的，一直翻到最后一頁(yè)，

才找到一張完好的黑白照——七歲的我站在照相館門口，姐姐蹲在我身前，

紅繩系在我們交疊的手腕上。照片背面用鉛筆寫著：1996年7月15日，阿梨與青禾。

我盯著那行字，突然意識(shí)到一個(gè)荒謬的事實(shí)：那天是姐姐溺水的日子，

可照片里我們笑得像剛贏得整個(gè)世界。也就是...