飛機平穩(wěn)地穿行在萬米高空。
舷窗外是無盡的云海，機艙內安靜得只剩下引擎的嗡鳴。
我閉著眼睛，試圖休息，但一個被塵封多年的記憶片段，卻毫無征兆地在腦海中閃回。
那是一個悶熱的夏日午后，家里的舊閣樓。
十歲的我，獻寶似的將一幅熬了幾個通宵畫好的蒙娜麗莎素描，拿給比我大八歲的哥哥沈亮看。
他當時穿著白襯衫，已經是個挺拔的少年。他接過畫，沉默地看了很久。我能從他的眼神里看到一絲驚訝，但他說出口的話卻是：“畫得不錯。”
然后，他當著我的面，把那幅畫收進了他自己的書柜，鎖了起來。
我急了，問他為什么。
他只是摸了摸我的頭，淡淡地說：“小孩子別整天琢磨這些沒用的，好好讀書才是正事?！?/p>
后來，我無意中聽到他跟父母說：“微微就是亂畫著玩兒，小孩子的涂鴉，別當真。”
從那天起，我便認定，我的哥哥，這個家里唯一的“天才”，從骨子里就看不起我這點“上不得臺面”的天賦。
怨恨的種子，從那時就已埋下。
如今，他們卻要靠我這點“亂畫”的本事，去撬動一個所謂的真相。
飛機開始下降，云層被撕開，地面上的城市輪廓越來越清晰。
回憶中的那份怨恨，此刻卻摻雜了一絲連我自己都不愿承認的、復雜的情緒。
不是在意，更像是一種……被遲來多年地證明了價值的諷刺。